No puedo escribir un poema carnal.
No es un límite.
Es que mi cuerpo solo se puede expresar
en tu cuerpo; y al papel
siempre llega lo inexpresable.
CONCEPCION BERTONE
miércoles, 3 de febrero de 2010
viernes, 29 de enero de 2010
GRADIVA (“la que anda”)
Esta muestra celebra a la mujer y el papel desempeñado por ella en la historia.
Gradiva anda... a través de los siglos con su feminidad a cuestas; tratando de develar sentimientos, su ser exuda poesía, matices, música… su paso es cadencia, vida.
Mirada de mujer bien distinta a la del hombre, mezcla de sangre y silencio. Gradiva es la que avanza desde los tiempos de Plinio el Viejo, por sendas diversas.
Es la que transita caminos de espinas.
Es esa voz interior que en su andar va recogiendo ecos de otras voces sin perder originalidad; contemplando el alma humana, conectándose con el Universo.
Gradiva persuasiva, derriba muros pétreos y etéreos, y va al encuentro de su propia esencia: construye puentes hacia una experiencia liberadora; su corazón palpita entre éxtasis y agonías.
Gradiva camina, por ella y por todas. Hacia un renacimiento de su género. Acunando esperanzas, transmitiendo la riqueza que el mundo representa como herencia, e invitando al encuentro con nuestra cultura en particular.
Es eros y tánatos. Es tierra, luna, tempestad, calma.
Anda, Gradiva. Es ella, soy yo, sos vos. Caminemos juntas.
Álbum de Gradivas
María Montessori
Sofonisba Anguissola
Procesa del Carmen Sarmiento
Sor Josefa Díaz y Clucellas
Dolores Mora de
Alfonsina Storni
Ma. Paciencia Grenón
Virgina Woolf
Juana Manuela Gorriti
Raquel Forner
Victoria Ramona Rufina Ocampo
La monja Ende
Artemisia Gentileschi
Simone de Beauvoir
Leonie Mathis
Friducha
Maria Meleck Viva
Griselda Pollock
Teresa de Calcuta
Hellen Augusta Karlsson
Rosa Teodora Peretti
Alejandra Pizarnik
Tina Modotti
Hellen Keller
Cecilia Grierson
Alicia Moreau de Justo
Cristina de Pisa
Elda Massoni
Tamara Lempicka
Maria Callas
Alma Mahler
Filomena Rinaldi
Norma Scarafía
Jean Austen
Jacqueline du Pré
María Elena Walsh
Rosario Quispe
Mercedes Sosa
Chiara Lubich
Eva
Camille Claudel
María
Edith Piaff
Sara Fascio
Sor Juana Ines de
Hildegarda de Bigen
Aristate
Timarte
Guda
Zaha Hadid
Concepción Bertone
Florencia Locelso
miércoles, 20 de enero de 2010
Yo me nazco
Yo me nazco, yo misma me levanto
organizo mi forma y determino
mi cantidad, mi número divino,
mi régimen de paz, mi azar de llanto.
Establezco mi origen y termino
porque sí, para nunca, por lo tanto.
Soy lo que se me ocurre cuando canto.
No tengo ganas de tener destino.
Ma.Elena Walsh
organizo mi forma y determino
mi cantidad, mi número divino,
mi régimen de paz, mi azar de llanto.
Establezco mi origen y termino
porque sí, para nunca, por lo tanto.
Soy lo que se me ocurre cuando canto.
No tengo ganas de tener destino.
Ma.Elena Walsh
viernes, 8 de enero de 2010
La mujer que camina
La mujer que camina delante de su sombra.
Aquella a quien precede la luz como las aves
a las celebraciones del solsticio.
La que nada ha guardado para sí
salvo su juventud
y la piedra engarzada de las lágrimas.
Aquella que ha extendido su pelo sobre el árbol
que florece en otoño, la que es dócil,
a las insinuaciones de sus hojas.
La mujer cuyas manos son las manos de un niño.
La que es visible ahora en el silencio,
la que ofrece sus ojos al animal oscuro que mira mansamente
La que ha estado conmigo en el principio,
la mujer que ha trazado
la forma de las cosas con el agua que oculta.
Basilio Sanchez
Aquella a quien precede la luz como las aves
a las celebraciones del solsticio.
La que nada ha guardado para sí
salvo su juventud
y la piedra engarzada de las lágrimas.
Aquella que ha extendido su pelo sobre el árbol
que florece en otoño, la que es dócil,
a las insinuaciones de sus hojas.
La mujer cuyas manos son las manos de un niño.
La que es visible ahora en el silencio,
la que ofrece sus ojos al animal oscuro que mira mansamente
La que ha estado conmigo en el principio,
la mujer que ha trazado
la forma de las cosas con el agua que oculta.
Basilio Sanchez
lunes, 21 de diciembre de 2009
Las palabras
Las palabras que no decimos
se acumulan como polvo en nosotros,
Las palabras que no decimos
son como el agua ausente que se vuelca
sobre su propia ausencia
Las palabras que no decimos
inventan catástrofes y escapan,
y aún en su evasión las oprimimos.
Concepción Bertone
se acumulan como polvo en nosotros,
Las palabras que no decimos
son como el agua ausente que se vuelca
sobre su propia ausencia
Las palabras que no decimos
inventan catástrofes y escapan,
y aún en su evasión las oprimimos.
Concepción Bertone
domingo, 20 de diciembre de 2009
Para compartir
Detras de nuestros ojos
hay otros ojos
que miran los objetos
detras de los objetos.
No hay señal que denote
esta breve intromision en lo prohibido
estas fugaces migraciones
de un cuerpo en otro cuerpo.
Pero no te confies:
la mirada mas secreta
puede no alcanzar nunca
a sorprender tu ojo.
Ana María Cué
sábado, 5 de diciembre de 2009
Para compartir
Arar la tierra.
Arar su corazón abierto para recibirnos en la muerte
y la generosidad de su lomo que soporta las pisadas.
Todo le pertenece:
el pensamiento que se elbora sobre su piso,
el alumbramiento,
el adios.
Amarla con su polvo volátil y pegajoso,
sus misterios indestructibles
y su osadía diaria de sombra y luz.
Pero la niebla,
la niebla es tan espesa.
Termina siempre cubriendo la fragilidad de la infancia.
No hay memoria de espumas. Solo se retiene el asombro
y la última gota de ternura.
Elda Massoni
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