Todo lo que necesito saber lo aprendí en la Escuela Infantil
Todo lo que realmente necesito saber sobre cómo vivir y cómo ser, lo aprendí en la Escuela Infantil. La sabiduría no estaba en la cima de la montaña de los títulos académicos, sino en el montón de arena del patio.
Estas son las cosas que yo aprendí:
Compartirlo todo.
Jugar sin hacer trampas.
No pegar a la gente.
Poner las cosas en su sitio.
Arreglar mis propios líos.
No coger las cosas de otros.
Decir “lo siento” cuando hiero a alguien.
Lavarme las manos antes de comer.
Tirar de la cadena.
Las galletas y la leche son buenas.
Vivir una vida equilibrada: aprender algo, pensar algo, dibujar, pintar, bailar, jugar y trabajar algo todos los días.
Echarme la siesta cada tarde.
Cuando salgo al mundo, tener cuidado del tráfico, agarrarnos de la mano y permanecer juntos.
Estar atento a las maravillas.
Recordar la pequeña semilla en el vaso: las raíces van para abajo y las plantas crecen hacia arriba y realmente nadie sabe cómo ni por qué, pero nosotros somos igual que eso.
Los peces de colores, los hámster, la tortuga e incluso la primera semilla del vaso se mueren, así que también lo haremos nosotros.
Y recuerda los cuentos y la primera palabra que aprendiste, la palabra más importante del mundo: MIRA.
Todo lo que necesitas saber está ahí, en alguna parte. Coge cualquiera de estas normas y ponla en los sofisticados términos de los adultos y aplícala a la vida en tu familia o en tu trabajo, al gobierno o al mundo y seguirán siendo verdaderas, claras y firmes. Piensa que una sociedad mejor puede ser si todos nosotros, el mundo entero, tiene leche y galletas a las tres todas las tardes y luego se echan la siesta con nosotros en las colchonetas. Y si todos los gobiernos tienen siempre como política básica colocar las cosas en su sitio y arreglar sus propios líos. Y comprobarás que continua siendo cierto, no importa cuál sea tu edad, que cuando sales al mundo, lo mejor es darse la mano y permanecer juntos.
ROBERT FULGUM
martes, 20 de diciembre de 2011
jueves, 15 de diciembre de 2011
sábado, 3 de diciembre de 2011
POESIA DE ORIENTE
TAO TE KING
SIN ASOMARSE A LA VENTANA,
SE VE EL TAO DEL CIELO.
CUANTO MAS SE SALE HACIA AFUERA,
TANTO MAS PEQUEÑO ES EL CONOCIMIENTO.
POR ESO,
EL SABIO SIN NECESIDAD DE SALIR, SABE TODO.
SIN NECESIDAD DE VER, TIENE CLARIDAD.
SIN NECESIDAD DE OBRAR, DEJA TODO ACABADO.
LAO TSE (año 600 a.C.)
XLVII
SiN SALIR DE CASA SE CONOCE EL MUNDO.
SIN ASOMARSE A LA VENTANA,
SE VE EL TAO DEL CIELO.
CUANTO MAS SE SALE HACIA AFUERA,
TANTO MAS PEQUEÑO ES EL CONOCIMIENTO.
POR ESO,
EL SABIO SIN NECESIDAD DE SALIR, SABE TODO.
SIN NECESIDAD DE VER, TIENE CLARIDAD.
SIN NECESIDAD DE OBRAR, DEJA TODO ACABADO.
LAO TSE (año 600 a.C.)
miércoles, 30 de noviembre de 2011
martes, 22 de noviembre de 2011
ESCRITO A MANO
por Guillermo Jaim Etcheverry
¿Cuánto hace que no experimentamos el placer de recibir una carta manuscrita en letra cursiva? La caligrafía es una habilidad humana en rápida extinción, porque ya casi no se enseña en las escuelas.
En Inglaterra se vuelve a usar la estilográfica para que los estudiantes aprendan la grafía. En Francia también se considera que no se debe prescindir de esa habilidad, pero allí el problema reside en que ya no la dominan ni los maestros.
Aunque el mundo adulto no está aún preparado para recibir las nuevas inteligencias de los niños producto de la tecnología, la pérdida de la habilidad de la escritura cursiva explica trastornos del aprendizaje que advierten los maestros e inciden en el desempeño escolar.
En la escritura cursiva, el hecho de que las letras estén unidas una a la otra por trazos permite que el pensamiento fluya con armonía de la mente a la hoja de papel. Al ligar las letras con la línea, quien escribe vincula los pensamientos traduciéndolos en palabras.
Por su parte, el escribir en letra de imprenta implica escindir lo que se piensa en letras, desguazarlo, anular el tiempo de la frase, interrumpir su ritmo y su respiración.
Si bien ya resulta claro que las computadoras son un apéndice de nuestro ser, hay que advertir que favorecen un pensamiento binario, mientras que la escritura a mano es rica, diversa, individual, y nos diferencia a unos de otros.
Habría que educar a los niños desde la infancia en comprender que la escritura responde a su voz interior y representa un ejercicio irrenunciable. Los sistemas de escritura deberían convivir, precisamente por esa calidad que tiene la grafía de ser un lenguaje del alma que hace únicas a las personas. Su abandono convierte al mensaje en frío, casi descarnado, en oposición a la escritura cursiva, que es vehículo y fuente de emociones al revelar la personalidad, el estado de ánimo.
Posiblemente sea esto lo que los jóvenes temen, y optan por esconderse en la homogeneización que posibilita el recurrir a la letra de imprenta. Porque, como lo destaca Umberto Eco, que interviene activamente en este debate, la escritura cursiva exige componer la frase mentalmente antes de escribirla, requisito que la computadora no sugiere.
En todo caso, la resistencia que ofrecen la pluma y el papel impone una lentitud reflexiva.
Como en tantos otros aspectos de la sociedad actual, surge aquí la centralidad del tiempo. Un artículo reciente en la revista Time, titulado: Duelo por la muerte de la escritura a mano, señala que es ése un arte perdido, ya que, aunque los chicos lo aprenden con placer porque lo consideran un rito de pasaje, "nuestro objetivo es expresar el pensamiento lo más rápidamente posible. Hemos abandonado la belleza por la velocidad, la artesanía por la eficiencia.
La escritura cursiva parece condenada a seguir el camino del latín: dentro de un tiempo, no la podremos leer". Abriendo una tímida ventana a la individualidad, aún firmamos a mano. Por poco tiempo...
El autor es educador y ensayista
Muy interesante.
Propósito: Que llegue a maestros, educadores en general y -por supuesto- padres de familia con niños en edad escolar.
viernes, 4 de noviembre de 2011
viernes, 28 de octubre de 2011
RENACER
Solo latidos...
un monólogo de latidos
dilatados,
doce días,
inconsciente.
Un perfume
en la humanidad yacente
de su rostro,
y mi egoísmo
por retener su amor
a contramano de las horas.
Un límite,
mi orfandad
entre su corpórea ausencia
y su etérea presencia.
A media voz,
extenuada de emoción
le ruego impelente:
Vida Mía! dejate ir!
te abro la ventana
y te vas!
Su alma expedita
inmediata, inexorable,
tomó vuelo
despojada de huesos
a la eternidad.
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