Canto a Mi Mismo

Quédate conmigo hoy,
vive conmigo un día y una noche
y te mostraré el origen de todos los poemas.
Tendrás entonces todo cuanto de grande hay en la tierra y en el sol
y nada tomarás ya de segunda o tercera mano,
ni mirarás más por los ojos de los muertos,
ni te nutrirás con el espectro de los libros.

Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos
ni tocarás las cosas con mis manos.

Aprenderás a escuchar en todas direcciones
y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser.

Fragmento de Canto a Mi Mismo, Walt Whitman.

Mujer, llenaste de tierna belleza

mis días de exilio,

Y me aceptaste en tu cercanía

con una gracia pura

como la sonrisa de la estrella desconocida,

que me saluda

mientras estoy a solas  en el balcón,

fija la mirada en la noche austral.

Llegó la voz de lo alto: “Te conocemos

pues llegas de la oscuridad del infinito”

como nuestro huésped, el huésped de la luz.

Así, con la misma voz fuerte me gritaste,

“Te conocemos”

Y aunque ignoro tu idioma  mujer,

lo escuche expresado en tu música,

“Tu eres siempre nuestro huésped en esta tierra,  poeta,

el huésped del amor”

 RABINDRANATH  TAGORE

 Poema a Victoria Ocampo.

1924

"Yo pensaba que si América es joven, el mundo no lo es

 y que nuestro continente se parece a esos niños

 cuya infancia se marchita de vivir siempre entre adultos.

 América no cree ya en los cuentos de hada, pero lleva en sí

 la eterna necesidad que los hizo nacer. Como necesita creer

 en ellos acabará por inventarlo de nuevo. Y ése será su milagro."

VICTORIA OCAMPO

1890 - 1979

“(...) —¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
¿cuándo somos de veras lo que somos?,
bien mirado no somos, nunca somos
a solas sino vértigo y vacío,
muecas en el espejo, horror y vómito,
nunca la vida es nuestra, es de los otros,
la vida no es de nadie, todos somos
la vida —pan de sol para los otros,
los otros todos que nosotros somos—,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
para que se pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
la vida es otra, siempre allá, más lejos,
fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
vida que nos desvive y enajena,
que nos inventa un rostro y lo desgasta,
hambre de ser, oh muerte, pan de todos (...)”

Fragmento de Piedra de sol, de Octavio Paz

“Vivir es aprender, para ignorar menos; es amar, para vincularnos a una parte mayor de humanidad; es admirar, para compartir las excelencias de la naturaleza y de los hombres; es un esfuerzo por mejorarse, un incesante afán de elevación hacia ideales definidos. Muchos nacen; pocos viven.” Ingenieros,, José. 
El hombre mediocre.

LOS HOMBRES

Cuando era joven, solía mirar

Detrás de las cortinas

A los hombres que iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.

Hombres jóvenes, más ácidos que la mostaza.

Los veía. Los hombres siempre

Están yendo a alguna parte.

Ellos sabían que estaba ahí. Con quince

Años, y famélica.

Se paraban bajo mi ventana

Con los hombros en alto como los

Pechos de una adolescente,

Y la cola del traje palmeándoles

Las nalgas,

Los hombres.

Un día te toman con delicadeza 

entre sus manos, como si

Fueras el último huevo crudo de la tierra. Después

Aprietan. Un poquito no más. El

Primer estrujón es agradable. Un abrazo rápido.

Suaves hasta tu indefensión. Un poquito

Más. Y empieza a doler.  Te arrancan una

Sonrisa que patina en el miedo. Cuando

Se acaba el aire,

El cerebro te explota, estalla breve y ferozmente

Como la cabeza de un fósforo. Hecho trizas.

Es tu jugo

El que baja por sus piernas. Manchándoles los zapatos.

Mientras la tierra vuelve a enderezarse,

Y el gusto trata de retornar a la lengua,

Tu cuerpo ya se cerró. Para siempre.

No existen llaves.

Despues la ventana se cierra toda sobre

Tu mente. Ahí, detrás

Del oscilar de las cortinas, caminan los hombres.

Sabiendo algo.

Yendo a alguna parte.

Pero esta vez, nada más voy a

Pararme y mirar.

A lo mejor.

MAYA ANGELOU

Trópico de Cáncer

“Soy un hombre que desearía vivir una vida heroica, hacer el mundo más soportable a su vista. Si, en algún momento de debilidad, de relajación, de necesidad, me desahogo dejando escapar un poco de cólera ardiente, cristalizada en palabras – un sueño apasionado, envuelto y atado con imágenes-, pues…tomadlo o dejadlo… ¡pero no me molestéis! 

“Soy un hombre libre… y necesito mi libertad. Necesito estar solo. Necesito meditar sobre mi vergüenza y mi desesperación en soledad; necesito el sol y los adoquines de las calles sin compañía, sin conversación, cara a cara conmigo mismo, con la compañía exclusiva de la música de mi corazón. ¿Qué queréis de mí? Cuando tengo algo que decir, lo publico. Cuando tengo algo que dar, lo doy. ¡Vuestra inquisitiva curiosidad me revuelve el estómago! ¡Vuestros cumplidos me humillan! ¡Vuestro té me envenena! No debo nada a nadie. Solo sería responsable ante Dios… ¡si existiera!”.

             Henry Miller