Padre…

Madre…

De ojos mansos:

sé que estás, invisible, en todas las cosas.

Que tu nombre me sea dulce,

la alegría de mi mundo.

Regálanos las cosas buenas en que te complaces:

el jardín,

las fuentes,

los niños,

el pan y el vino,

los gestos de ternura,

las manos sin armas,

los cuerpos abrazados…

Sé que lo que tú quieres darme es aquello que más hondamente

anhelo, el deseo que he olvidado…

Pero que tú jamás olvidas.

Cumple, pues, tu deseo para que yo pueda reír.

Que tu anhelo se cumpla en nuestro mundo, en la misma

forma que palpita en ti.

Concédenos el gozo en las alegrías de hoy: el pan,

el agua,

el sueño…

Líbranos de la ansiedad.

Que miremos a los demás con tanta mansedumbre,

Como tú nos miras a nosotros. Porque si somos violentos,

seremos incapaces de acoger tu bondad.

Y ayúdanos para que no seamos engañados por los malos deseos

y líbranos de aquel que carga la muerte en su mirada.

Amén.     R: ALVES.

"Y USTED, ¿A QUÉ SE DEDICA

Esta pregunta surge tanto entre extraños que viajan en avión, como en reunión de padres en un colegio, así como también en cualquier situación en la que uno se vea obligado a conversar por el mero hecho de hacerlo. Cuando se les pregunta a las personas que hacen por lo general entregan un pequeño trozo de cartulina que resume su identidad.
Yo no tengo tarjeta de presentación. No puedo describirme en un trocito tan pequeño de papel…
¿Es mi ocupación la tarea por la cual me pagan dinero o es algo más amplio e importante, algo que se refiere a lo que yo soy, o al modo en que pienso de mi mismo?
No es lo mismo ganarse la vida que tener una vida. Ganarse la vida y hacer que la vida de uno valga la pena no son la misma cosa… Vivir LA buena vida y vivir UNA buena vida no es lo mismo. El título de un cargo ni siquiera llega a aproximarse a la respuesta de la pregunta: ¿A qué se dedica usted?

Marcel Duchamp, considerado uno de los mejores artistas del período anterior a 1940, se sentía igualmente frustrado por las implicaciones de esa pregunta. – 'Soy un respirateur' (una persona que respira) - respondía.

Si por casualidad a usted le pagan por hacer lo que le gusta, siéntase afortunado, a muchas personas no les sucede lo mismo.

Lo que yo hago es literalmente cómo paso mi tiempo. Es por eso que siempre digo que no me preocupa el significado de la vida, yo no puedo manejar algo tan grande. Lo que me preocupa es el significado EN la vida, día a día, hora a hora, cuando hago lo que sea que esté haciendo en ese momento. Lo importante no es lo que hago, sino lo que pienso de mi mientras lo estoy haciendo.

Ahora tengo una tarjeta de presentación. Finalmente logré decidir que debía poner en ella. Una palabra: 'FULGHUM'. Esa es mi ocupación. Lo que hago es ser lo más Fulghum que puedo. Lo cual implica ser hijo, padre, esposo, amigo, cantante, bailarin, respirateur, portero, lavaplatos, maestro, pintor, ciudadano, predicador, vecino, soñador, peregrino… etc, etc.
Usted y yo, somos un milagro infinito, rico, extenso, contradictorio, respiramos y estamos vivos, y somos seres humanos libres, hijos de Dios y del universo infinito. Y a eso nos dedicamos." -Robert Fulghum.

NEGRO POETA



"Poeta negro, un seno de doncella 
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.
Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.
Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre." 

Antonin Artaud.

BURBUJAS

http://youtu.be/qW60BWz8NNo

Burbujas rosadas, narcisas, templadas 
burbujas del efervescer de un mundo en ebullición
que sube fotos a Internet para llamar la atención
Burbujas muy caras, ¿se compran tus alas? 
burbujas chic, chicas del vip con sus carteras de Vuitton
los flashes al compás del beat de su ego en erupción
Las burbujas están en la mente de nos
no me digas que el tiempo se llevó tu voz
ya bebiste champagne, ya mataste al amor
ya no quedan refugios, ahora venís vos
Burbujas doradas tan llenas de nada 
vivís en una y no sabés qué pasa abajo de tu Dios
que tras la espuma del TV, hay ciudades de cartón
Burbujas holgadas verdades calladas 
tenés un loft, ves porno soft y no mirás alrededor
hay mundos llenos de color, mientras no sabés quién sos
Tal vez no ves la cicatriz con tanta pompa de jabón
no hay onda y ya no sos feliz con tus luces de xenón
me quedaré en tu flor de lis, quizás en tu imaginación
y en la burbuja en que dormís, hoy te acuna mi canción
Las burbujas están en la mente de nos
no me digas que el tiempo se llevó tu voz
ya bebiste champagne, ya mataste al amor
ya no quedan refugios, ahora venís vos

 Renée

SIEMPRE

Siempre esta sensación de inquietud. De esperar más. Hoy son las mariposas y mañana será la tristeza inexplicable, el aburrimiento o la actividad desenfrenada por arreglar este o aquel cuarto, por coser, por ir aquí o allá a hacer mandados, mientras trato de tapar el Universo con un dedo, hacer mi felicidad con ingredientes de receta de cocina, chupándome los dedos a ratos y a ratos sintiendo que nunca podré llenarme, que soy un barril sin fondo, sabiendo que no me conformaré nunca pero buscando absurdamente conformarme mientras mi cuerpo y mi mente se abren, se extienden como poros infinitos donde anida una mujer que hubiera deseado ser pájaro, mar, estrella, vientre profundo dando a luz Universos, novas relucientes... y ando reventando palomitas de maíz en el cerebro, blancas motitas de algodón, ráfagas de poemas que me asaltan todo el día y hacen que quiera inflarme como globo para llenar el mundo, la Naturaleza, para empaparme en todo y estar en todas partes, viviendo una y mil vidas diferentes.

Mas he de recordar que estoy aquí y que seguiré anhelando, agarrando pizquitas de claridad, haciendo yo misma mi vestido de sol, de luna, el vestido verde-color de tiempo como el que ha soñado vivir alguna vez en Venus.

Gioconda Belli

LA INVENCIÓN DE LA PINTURA

El cuadro de  Joseph Wright  (1782) representa a una joven mujer de Corinto , llamada KORA, hija de un artesano llamado Butades, que, con un carboncillo y siguiendo la sombra proyectada a la luz de una vela, traza en una pared la silueta de la cabeza de su amante, que está a punto de marcharse, para así conservar su imagen, o acaso, como dicta la tradición primitiva, también su alma. En su Historia Natural, Plinio el Viejo relata este mito del origen de la pintura: "La cuestión sobre los orígenes de la pintura no está clara [...]. Los egipcios afirman que son ellos los que la inventaron seis mil años antes de pasar a Grecia [...]. De los griegos, por otra parte, unos dicen que se descubrió en Sición, otros en Corinto, pero todos reconocen que consistía en circunscribir con líneas el contorno de la sombra de un hombre.

Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
Y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena
Y que el escorzo es una obra de arte para los gustos más exigentes
Y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti, alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti,
Ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, borra el freno de tu garganta.

         

        WALT WHITMAN 

        

        Fragmento de Hojas de Hierba.